Choque sin fuga...

Como soy chinche yo voy a la playa como marciana, de 9:30 am a 12m. La excusa de la radiación es buena para contemplar el horario menos dañino. El tráfico, almorzar tranquila en mi casa y mi creciente autismo lo ameritan...

Bajaba yo por la Costa no tan Verde, bajada de Armendariz. Embudo horrible a la altura de Cala, para variar. Yo pienso: esto es una mier..., he debido irme por Barranco… seguí escuchando mi música maravillosa de Drexler "... tu amor que viene y que va siguiendo las estaciones tu amor es causa y efecto de mis canciones" para manejar desestresada… cuando en eso….

PUMPUMPUM, CATAPLAN, CHISPAS Y CENTELLAS!!! A mi derecha a la altura de la puerta de pasajeros un camión portatropa de Salvataje placa PL 74322 (PNP, a la Policía se le respeta) me embistió por querer ganar la salida del embudo… ¿qué tal? Aclaro que es imposible que el error fuera mío: mi pie derecho estaba depositado en el freno.

Lo peor no fue eso, ¡ah no! Lo peor fue que literalmente esa inmensidad se había trepado/enganchado a mi carro mismo Gran Danés con Scotch Terrier, como el de Paris Hilton desde luego… y no me podía mover, aceleraba un poquito y ya parecía “chaca-chaca” léase “fucking fucking” Al grito: ¡Señora! ¡No acelere!!!! bajaron seis baywatch rojo-amarillos del camión y levantaron mi carro en vilo… O sea: nos desenchufaron… alivio, relativo.

Mientras estaba en la desatorada/desenchufada llamé a mi amiga Marie Lis (Rimac corazón), a mi marido, y a mi mecánico. Es más, creo que en ese orden...Cuadramos, ambos: el gran Danés verde y yo. Me bajé del carro para empezar la evidente y bizantina discusión, cuando en paralelo se bajan cinco efectivos (que de efectivos no tienen ni m….). Para, obviamente atarantarme.

Entonces …. Empezó el diálogo… señora usted se cruzó, señora vamos a perder tiempo con el peritaje, señora… En eso en la conversación (yo ommmmmm calmada y asustada desde luego), escucho un “Mamita pero tú podrías…” STOPPPPPPPPPPPPPPP!!!! Este huev... sí que había agredido mi fibra feminista, y cual Huracán, que tiene nombre de mujer, volteé y le dije: Mira, YO NO SOY TU MAMITA, a mí no me vienes a atarantar. Estaré asustada y nerviosa, pero imbécil no soy… Enérgica, pero sin histeria. Difícil de creer, pero lo juro. Se tendrá que hacer lo que se tenga que hacer. Llegará mi marido o el encargado del Seguro y tomaremos una decisión. No tengo más que hablar con ustedes. Porque curiosamente ustedes son CINCO que parece necesitaran estar juntos para hablar con UNA mujer. (Ojo que no conté los que se habían quedado en el camioncito, sumaban catorce)

Llegó primero Man in Black, y que con lo blanco que está JC en realidad es Man in White disfrazado de Black, sin lentes oscuros tampoco… Pero el terno y la corbata ayudan… y luego de las explicaciones del caso, y con la tranquilidad budista que lo caracteriza concluyó que mejor cada uno por su lado, ¿cómo haríamos para cobrarle a la Policía? Pagar la prima sale más caro que llevar al vehículo siniestrado al mecánico de confianza. Además, la little mermaid, o sea yo, estaba entera.

Conclusión: sin playa, sin carro y con cólera para contar la experiencia.

pd. Fíjense en la foto: Policía del Perú más el solcito de Donofrio ROJO y AMARILLO, ¿cachoso, no?

Héroes de nuestros tiempos

La autoría de la frase “Dadme un héroe y te escribiré una tragedia” no queda clara, está entre Ortega y Gasset o Fitzgerald, pero me inclino hacia el segundo. No obstante, para efectos de mi reflexión, poco importa. Advierto, igualmente que puede que sea un poco cruda para hablar de algunos temas pero en este caso, solo estoy usando una calmada objetividad frente a los sucesos referidos.

En el último año (que ha pasado volando por cierto) hemos sido testigos de varias desgracias personales. Desgracias que efectivamente han traído dolor y desgarro emocional a familias con nombre y apellido concretos; tomando en cuenta la coyuntura, al origen, y con la gran ayuda de los medios de comunicación no han caído en el anonimato, como suele ocurrir en la mayoría de los casos. El anonimato… ese hueco negro que todos quieren evitar.

Hemos tenido durante los últimos seis meses a un joven perdido: Ciro Castillo. Una desaparición misteriosa que ha logrado plantear las conclusiones más alocadas y disparatas que a la gente se le haya podido ocurrir. La llamada opinión pública ha estado saciada de morbo, de artículos periodísticos, entrevistas, especiales de programas dominicales con el “dale que te dale” al tema Ciro. “Dadme una tragedia y te encontraré un héroe” parafraseando la sentencia original. Me avergüenzo de un “brillante” alcalde se le ocurre proponer para promover el turismo “La ruta Ciro” en el Valle del Colca. Cuelgan una foto de la zona del valle en Facebook con la interrogante “Ciro…dónde estás?”

El oportunismo, el morbo, hasta la deshumanización del dolor ajeno. No hay verdad, las investigaciones enredadas, preguntas sin respuestas, respuestas que no concuerdan con las preguntas. Ante nuestros ojos: una tragedia, un Odiseo que no vuelve a casa.

El vandalismo, la muerte, la criminalidad adulta de guantes blancos… La juventud está perdida dicen los medios. Varios “hombres” hechos y derechos mayores de 30 años deciden tirar por la borda –literalmente- la vida de un chico de 23 años. Sangre para el pueblo. Cabezas pide el pueblo. Morbo para el pueblo. El oportunismo nuevamente toca de la puerta de los que se suben al coche. Lo siento, es verdad. Me avergüenzo del Alcalde que nombre ¨Héroe de la Paz” al joven victimado. Me avergüenzo de un cantante al que respeto y decide sacar un video cantándole a la No-violencia. Me avergüenzo del óvalo que construirán con el busto de Walter Oyarce para que su muerte ¿no haya sido vana? Por favor… “Dadme una tragedia y te encontraré OTRO héroe”. Ante nuestros ojos, un Héctor muerto en batalla...

Acabo de pensar en el caso de la Bracamonte y la muerte de la madre....¿a quién tenemos aquí? Una nueva Electra ...

Ciro fue… Walter Oyarce también será en seis meses…. cuando la adrenalina del morbo pasa, olvidamos, olvidamos.

¿Tan necesitados estamos de héroes que estamos reciclando víctimas?

Damas de primera

Mis recuerdos de las Primeras Damas de mi país, entiéndase una cosa tan simple como ser la esposa del Presidente, datan de la imagen de Consuelo Gonzáles de Velasco, que siempre salía en la tele dándole juguetes a los “niños pobres” en época navideña. Dirigía una cosa que se llamaba JAN, tenía un peinado batido para atrás y la verdad es que a esa edad ni me interesaba la política.

No me acuerdo de la esposa de Morales Bermúdez (aunque tengo la imagen en la cabeza de con quién se casó al enviudar, porque creo que era menor que yo!). A los diecisiete años veía a Violeta Correa de Belaúnde y me parecía una mujer que tenía más huevos que su marido, el arquitecto, con un perfil bajo, siempre en ropa sport, mangas remangadas y de pocas palabras.

En el primer gobierno de Pavo de Triple Pechuga, que en ese momento era Doble, Pilar aparecía como una mujer abnegada a tener el marido que había escogido, varios hijos, pero así y todo se le veía preocupada por los menos privilegiados. Ahora, me pongo a pensar que ella también era poco privilegiada con el hombre con el que tenía que convivir.

Llegó Susana Higuchi, la pobre señora que hicieron leña. La pobre señora que le cocinó bacalao al marido por Semana Santa y le dio churreta, apenas había ganado la primera vuelta de sus primeras elecciones. Pero el Chino se vengó de esa diarrea y terminó encerrándola y torturándola de la manera más vil que cualquier Primera Dama pudiera imaginar en su peor pesadilla. A Keiko la omito, no vale la pena...

Vino Eliane, quien había sido mi profesora en tiempos universitarios. Nadie me cree cuando cuento que era rubia y dulce. Confieso que fue una de las mejores profesoras que tuve y aprendí un montón con ella. Sin embargo… what happened??? Creo que el tinte le afectó la cabeza y el poder, como suele ocurrir, le pasó la embriaguez del marido y la dejó mareadísima.

Volvimos a Pilar, cuajada, madurísima, inteligentísima, y con mucha muñeca mantuvo la distancia que quiso mantener con la prensa y se dedicó a trabajar en buenos proyectos de asistencia social. Lástima su marido. Yo digo: ¿no había mejor marido para esta mujer? No obstante, tuvo la lucidez de terminar con el vínculo, después de que había tropezado con tremendo piedrón, y ya lo había perdonado más de una vez!!! Ese Triple Pechuga tiene un “don de féminas”….

Ahora nos ha llegado Ollandine, perdón Nadine, que con su sonrisa de piano empieza a dar sus pininos en este juego de política/prensa/formalidad/tareas por cumplir/madre que no puede separarse de sus hijos cuando viaja/diseñadoras trendy/ Se le “entiende” está estrenando cargo. Esperemos si encuentra su equilibro.

En la historia revisada, son las Primeras Damas las que deben encontrar más equilibrio que sus maridos, algunas lo perdieron, otras supieron mantener su cable a tierra, a una la cablearon, veamos qué pasa con la actual.

... no podía ser menos

Escuché a Facundo Cabral en mis tiempos universitarios, y lo seguí escuchando durante los tiempos posteriores; ahora, me llegó la noticia de su muerte, y recordé tanto. Él murió con la vida arrancada de las manos, con el amor a la vida que transmitía en sus canciones, con el amor a la justicia, con optimismo, con humildad...

Les dejó esta suerte del himno a la vida. Palabras que deberían ser la oración diaria de todo ser humano...


Esta es la canción que canto cada mañana al despertar,
para agradecerle al Cielo,
la gentileza de un nuevo día,
es decir de una nueva oportunidad.
Porque siempre se puede empezar de nuevo.

Este es un nuevo día,
para empezar de nuevo,
para buscar al ángel,
que me crece los sueños.

Para cantar,
para reir,
para volver
a ser feliz.

Todos nacemos con un ángel de la guarda,
pero pocos lo conservamos,
todos tenemos una conciencia,
pero pocos la escuchamos,
Hay quien prefiere la televisión.

Todos somos ricos, es decir hijos de Dios,

pero pocos lo sabemos.

Perdona hermano que yo no entienda que no seas feliz
en tan bello planeta,
que hayas hecho un cementerio de esta tierra,
que es una fiesta.

Tienes un corazón, un cerebro,
un alma, un espíritu,
entonces cómo puedes sentirte pobre y desdichado.

Ahora mismo le puedes decir basta a la mujer que ya no te gusta,
al hombre que ya no amas,
al trabajo que odias,
a las cosas que te encadenan a la tarjeta de crédito,
a los que quieren dirigir tu vida.

Ahora mismo le puedes decir basta al miedo que heredaste,
porque la vida es aquí y ahora mismo.

Este es un nuevo día,
para empezar de nuevo,
para buscar al ángel,
Que nos crece los sueños.

Para cantar,
para reir,
para volver
a ser feliz

Mi pavo predilecto

Ustedes ya saben que tengo esta anormal fascinación por el Pavo Real de Triple Pechuga. Si no saben de quién hablo basta con saber quién tiene las riendas de este país.

Lo vi el otro día en una maravillosa escena: él en su terno azul – o es el único, o los hace por docena- sudoroso, engominado, cachetes un tanto desmondongados y hasta un poco desangelado para su magnificencia presidencial, estaba al lado de Rafael Correa firmando unos acuerdos. Este último, con su look étnico y sobre todo fashion mostraba un glamour más especial, porque en la comparación… ya sabemos quién resultaba ganador. Y claro, inmediatamente vista la imagen pensé: éste ha subido más de peso. ¡DE TODAS MANERAS! Claro estaba: al pasar el peligro de la gripe AH1N1 dejó de cuidarse y se ha desbocado más todavía. Agrego a mi suposición que el reloj electoral ya empezó a jugarle en contra, por lo que la ansiedad por comer debe tenerla a mil por hora.

Lo vi también en alguna ceremonia de celebración por el 160 aniversario de la inmigración china en Perú, y por supuesto que mi bienamado Alan estuvo en todos los festejos ponderando los aportes de esta importantísima cultura a nuestro gran país. De hecho, creo que todos tendremos la humildad de aceptar que el Triple Pechuga(TP) tiene toda la razón puesto que es innegable la influencia de esta milenaria cultura oriental en todo lo que nos rodea. Entonces, vino otra escena: Alan feliz parado al lado de un Gong con baquetón en mano, junto a él un chino metroimedio vestido con un traje típico. TP feliz, con una sonrisa que ya se le perdía en los cachetes (porque con pena los dientes no engordan para que vayan en proporción) y entonces, elevó el baquetón y en ese segundo yo dudé: ¿a dónde va dirigida su mano? ¿a su panza? ¿al Gong? ¡qué duda, qué duda, por Dios! Temblé, cerré los ojos, y en eso… el sonido maravilloso y monofónico del milenario instrumento musical me dio la paz que necesita.

Creo que voy a hacerle un upgrade al Pavo Real: Cuadripechuga…. o estará engordando para Navidad.

Todo a pulmón

Hace unas semanas llamó la atención el robo de un pulmón en la exposición de El Cuerpo Humano. Gran escándalo y vergüenza pública el hecho de que en el Perú, una vez más algún tarado desprestigiara nuestra imagen con una cosa como esta. Me hizo acordar a ese chiste del piloto de avión que para saber, a través de un colchón de nubes, si estaba sobre Lima: sacaba el brazo por la ventanilla y al darse cuenta de que le robaban el reloj en un segundo... lo confirmaba.

Yo iba a escribir un post en ese momento, puesto que por sacarle un lado didáctico al asunto, me quedé pensando que tal vez a algún niño travieso se le había ocurrido que si le enseñaba un pulmón a sus padres fumadores dicho elemento de nuestra anatomía: puro y rosadito... podría convencerlos del daño que el cigarro les producía. Entonces, entendía cómo el engendrito había cometido un error pero finalmente con una intención altruista y comprensible.

Sin embargo, ahora que la verdad sale a la luz…estoy ANONADADA. Cómo se le pudo haber ocurrido a Susan Hoefken, gerenta general la empresa promotora, que esta farsa podría funcionar como una estrategia de marketing…¡qué horror! ¿qué le pasó a esta chica por la cabeza? Y todo, por el vil dinero. Llama la atención que además, los precios de las entradas son bastante elevados, y si de estrategias de venta se trataba, deberían haber existido mil y un recursos creativo y éticos.

No sé, por ejemplo, que ella se hubiera puesto calata, cual Dios la mandó al mundo para que los visitantes vieran el interior y el exterior del cuerpo humano… Y se podía haber turnado con su Jefa que también parecía estar al tanto de la patraña para coordinar horarios… como las estatuas humanas: bien maquilladas, cual maniquíes, con sus virtudes y defectos: humanísimas ellas… No hubiera sido mala idea, ¿no?

Seguridad Social o el Mito de Sísifo

Dándole vueltas a casos humanos y humillantes aquí me tienen…

Hace unos meses, fui testigo del maltrato sufrido por una empleada del hogar que con los dolores de parto a cuestas, el personal de emergencia de un hospital de la seguridad social de mi país le pedía los últimos seis recibos de su empleador. Un par de días atrás, me enteré de un caso más grave aún: por evitar una cesárea, un niño había aspirado líquido amniótico, su cerebro tardó como diez minutos en oxigenarse y evidentemente los primeros análisis señalaban daño cerebral. El recién nacido tendrá que permanecer en incubadora hasta que le hagan una tomografía; está en lista de espera: hay que esperar como diez días. Seguramente estos ejemplos no son siquiera la punta de un iceberg y ustedes, amables lectores, tendrán una bolsa llena de otros tantos.

Le preguntaba a un especialista en Derecho Laboral y Seguridad Social, si esto pasaba en los países tercermundistas únicamente. Me contestó que no es exclusivo de los países que curiosamente ocupan el hemisferio sur, se ven en todos lados. Es pandémico.

Es indigno que aquellos que no tienen recursos para acceder a un sistema privado de salud, sean víctimas de un sistema que, además de tragarse parte del sueldo, los trate como seres devaluados.

No hay ironía más grande que las palabras: paciente, asegurado, seguridad… Pareciera que pertenecen a otro universo lingüístico; al mismo conjunto fantasioso en donde reinan el unicornio, el dragón o los hobbits. No obstante, es la vida real, es la maldita vida real.

Me da una rabia enorme no recordar la fuente de esta frase que leí hace poco: la seguridad social hace que los pobres sean más pobre y los viejos, más viejos.

Palabras nunca tan sabias.

¿...tan lejos?

Uno de los personajes creados por el genial Quino es la maternal, despreocupada y doméstica Susanita. De hecho, no he querido nombrar ninguno de sus fabulosos defectos porque son obvios, como todas aquellas características de este grupo de amigos. Cada uno con una lista tan evidente de rasgos que los hace únicos e irrepetibles (como lo somos los seres humanos).
Hoy que abro el periódico, y sigo con desazón las noticias sobre la Franja de Gaza, la debacle financiera, la crisis petrolera, etcétera, etcétera, etcétera, pienso en Susanita, quien en una de las tantas tiras cómicas, contemplando el periódico del que se desprendían imágenes de Vietnam, racismo y pobreza entre otras emitía unas profundas palabras: “¡qué suerte que el mundo queda tan lejos!”. Hoy pienso cómo se sentirá con la globalización, cómo se sentirá con la crisis económica que directa o indirectamente nos afecta, cómo se sentirá con las muertes, la pobreza, la amenaza constante de una guerra en la que, por efectos de esta idolatrada globalización, estaremos todos involucrados. Hoy, que el mundo queda tan cerca. Me consuela pensar que la pobre, sigue pensando lo mismo… como muchos hoy en día.
Me queda claro que Mafalda, ya estará con la presión que le vuela, habrá puesto nuevamente al globo terráqueo en cama, con compresas de alcohol sobre su frente (que curiosamente corresponde al hemisferio norte), estará revisando los titulares de cuanta prensa virtual y escrita le sea posible y zapeando todos los canales de noticias que pueda tener su señal de cable. Debe ser un atado de nervios.
Miguel seguirá filosofando, tal vez pensando que este mismo sol alumbró a los egipcios, a Colón, a Kennedy, a Chávez, a Omaba a mi querido pavo real de triple pechuga: Alan.
Felipe, el pobre, seguirá teniendo pesadillas, deseará que el Llanero Solitario venga a rescatarlo y se llenará de valor todas las mañanas para tener que ir a trabajar, puesto que la misma flojera contraída de niño lo perseguirá toda su vida. Lo que pasa en el mundo lo tiene sin cuidado, él solo quiere pasarse el día echado en su cama.
Manolito, no ha tenido salida: tenemos, con pena, que suicidarlo.

Sobre lo actual...

Cuando empecé a escribir en este Blog consideré que habrían dos temas que difícilmente tocaría: política y religión. No obstante, las noticias me empujan a reflexionar sobre un hecho que a mí, particularmente, me ha sacado de cuadro: la liberación de las rehenes colombianas. Efectivamente es un tema político pero también es un tema humano.
Seis años, varias vidas, un hijo en cautiverio…y ahora la libertad. Mi reflexión se basa no en el morbo de cómo han vivido, no en el morbo de pensar por qué ellas y no otros cautivos…
Pienso en cómo ahora estas dos mujeres se van a reinsertar a sus respectivas familias, en cómo después de seis años volverán a dormir en una cama, volverán a escuchar las voces y risas familiares, extrañarán al que ya no está (pues el marido de una ellas falleció hace tres años), sentirán culpa..
Cómo volver a la “normalidad” después de todo lo vivido. Recuperar los gestos, los olores, los sabores, las sensaciones de aquello que nos es tan cotidiano como lavarte la cara todas las mañanas, tomar un café, respirar tu entorno.
Recuperar una vida no debe ser fácil, la ausencia, el miedo constante, la tristeza, el sentimiento de abandono tienen que dejar una huella tan profunda que el curarla puede durar realmente años… Cabe citar aquí un verso de Neruda que decía: nosotros los de entonces ya no somos los mismos. Ya no son las mismas, la vida las ha dejado marcadas para siempre. Sin embargo, los rostros que vi en la televisión me tocaron realmente el alma.
Pienso que la sensación de recuperar el abrazo conocido debe ser realmente maravillosa y a veces nosotros que lo tenemos a la mano no lo valoramos…